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A pilha de papel crescia teimando com a falta de inspiração. Rascunhos de uma vida modesta, sobrecarregada de negativas. Um suspiro, uma virada de cadeira, mão cheia na mesa. O desabafo lhe caiu bem. Afinal, era só o que lhe restava. Perambulou nas ideias sem ter onde estacionar. Veste o cansaço e põe-se na rua. Talvez o esmo lhe devolvesse a diva arrancada.

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