Incomodada

 A mulher já nasce incomodada. 

Se não vejamos: desde a limpeza - a mente feminina é organizada  e  não é síndrome de Amélia- é a vontade suprema de manter o ambiente acolhedor. Quem é mulher sabe.

Incomada é alusão áqueles dias em que a fertilidade grita por criação. 

A mulher incomada. Ah! sim! é uma das nossas muitas qualidades.

Obsessiva? claro que somos!

Mas, para esta indicação ganhamos uma palavra feminina: resiliência. 

Por muito tempo - e até hoje, meu Deus! - somos as de sexo frágil. 

Já vi que a língua portugesa é aviltada quando nós somos o assunto.

E a gente vive na boca do povo.

Dizem - eu até falo também - que a nossa língua é machista. 

Mas, reparando bem, o feminino é gerador natural. 

A chuva promete vida infinda;

A água é fundamental na vida;

A agitação é o que nos move a todos,

E na ausência de taxar o bom e velho porguês, somos acalanto, afago...

Ontem

Costumo pensar que o hoje é apenas um intervalo. 

Um pé no passado e outro flutando no futuro. 

Pensar no dia seguinte é perder o chão do pé, 

Em muitos momentos da vida. segurei instantes.

Ontem, tive anos iniciados, engatinhados, puláveis, corridos...

Ontem, olhei para um futuro ansiado. 

Será que desejado, mesmo?

Ontem, sofri o que não teria talvez em tempo recorde.

Hoje, sem ontem não sobreviveria. 

Quantos ontem necessitei crescer... 

E quantos amanhãs vou necessitar para alçar os voos em cujas asas fortaleço na fé?

Ah..  o amanhã sem ontem, não aconteceria.

Infinita poesia

 Vejo com espanto o tempo distante que por aqui estive. Como é fácil deixar ao largo da memória o que satisfaz por um determinado tempo. Desde o início da pandemia que me isolei das letras carregadas da poesia que me acompanhava.

A poesia não morre. Graças a Deus! E aqui estou teclando no intervalo dos fatos pandêmicos  - alertas para um final que não se deseja. 

É possível poetizar o momento? Creio que sim. Os poetas já contemplaram a dor como diva inspiradora.

Eu creio em cores, na Natureza que nos cerca e nos alimenta com o prenúncio de que tudo um dia vai passar. E seremos, então, o que restou das ruidosas mentes prisioneiras da contemplação.

Quando doi

A dor que machuca, que muitas vezes me cala, é uma parede, que cresce sucessivamente.

A dor é uma saudade do tempo feliz, que se afasta com velocidade. Tem autoria, tem autores....

Mas a dor é sentida por dentro.

É um despertar dos escombros da alma, que se fazia leve...

Não, a dor não é provocada por outrem.

É o grito do desesperado sentimento da liberdade.

É a revelação de uma pessoa que me é conhecida... mas que afugento sempre que posso.

O pensar: Passarinhando

O pensar: Passarinhando: O passarinho e o entulho. Para minha imensa alegria ele não se importava com o lixo que me tornava a mais infeliz das criaturas. Olhando o...

Passarinhando

O passarinho e o entulho.

Para minha imensa alegria ele não se importava com o lixo que me tornava a mais infeliz das criaturas. Olhando o resultado de uma obra inacabada, nem o café que tanto amo, me acalentava.

Orando, continuei olhando o bichinho que bicava o chão dos dejetos e parecia que se alimentava. O vento soprou mais forte e veio com a poeira, que também me incomodava.

Atrevi-me a despir o manto da tristeza e fui passarinho, transformando em alimento o que consumia  a esperança.

A dança

      Você me tira para dançar?

Lembro do espanto do convidado diante da minha petulância.

Imagina, se isso era comportamento das boas meninas.

Acredito que de boa - para o parâmetro social- cometia pecados.

Era assim, apesar da vigilância acirrada da genitora, conseguia soltar as minhas.

Romper barreiras era um ímpeto contido, mas de vez em quando elástico.

E quando o par não atendia a sôfrega vontade de ser guiada pela música, dispensava-o com cortesia.

Lamento.... cansei!