Poeticamente

A respeito da poesia, digo sempre que o olhar de fora é seco, mas o interior é colorido. Tem uma nuvem de melancolia e de contentamento.

O poeta vive entre esses dois sentidos. Ser melancólico porque vislumbra um ceu que se perde infinitamente e alegra-se por conseguir reter a imagem que só a emoção conduz.

É nesse quadro que me coloco. Não importa qual parede vou estar.

A poesia não é de quem escreve, mas de quem a interpreta. Se conseguir tocar no íntimo, ai mora um poeta.

Pairando

As vezes o silêncio faz tanto barulho que me calo. É nesse momento, que passo a escutar os gritos de socorro que a alma ensandecida espalha.

Não sinto que esteja passando por sentimentos opressores. Mas, então, diga-me você por que pressiono o pensar para entender o borbulhar de uma água seca, que consome o verde amarelo da esperança?

É assim que vejo hoje tanta gente ao meu redor, adoecendo, encolhendo-se num processo autofágico numa  ânsia latente para nascer. É como ainda estivesse pelo avesso, dobrando o ressentir.

Mundo dolorido, num caos interno.